- в чем смысл твоей жизни?
- без смысла
- почему тогда не убьешь себя?
- страшно и больно; инстинкт самосохранения велит жить пока живется, плюс интересно что будет дальше. Мне кажется, если наложить на себя руки, это будет как баг в системе, что-то собьется и моя душа застрянет где-то, если она существует конечно. Хочу чтобы все шло более или менее по плану. Я не считаю себя настолько умной и всемогущей чтоб вершить свою судьбу настолько радикально. Мне кажется, что судьба меня берегла все это время, и будет просто некрасиво так поступать в ответ. Тем более, что все в моей жизни не так уж плохо. Вообще ничего плохого нет. Но я при этом никого не осуждаю. Во-первых, никто не знает что переживает человек внутри себя. Во-вторых, кто-то мог постичь что-то такое, чего другим никогда не понять. Вдруг этот кто-то разрешил загадку мироздания, настолько преисполнился, что в этом самоубийстве и нашел какой-то смысл.
- теперь это похоже на пропаганду суицида, мол, совершают только избранные
- ну если ты действительно себя таким считаешь. В этом-то и проблема, что не факт что ты избранный, и не факт что избранные существуют. И неизвестно что после этого будет, и будет ли вообще, поэтому лучше жить пока живется. Мы же не помним что было до этого, и как мы родились, кто нам эту жизнь дал. Может мы и не имеем право ее отбирать сами у себя таким противоестественным образом. Иначе, откуда этот инстинкт? Не думаю, что это просто страх из-за неизвестности и боли. Другой вопрос, куда эти инстинкты и страхи деваются, что некоторые таки совершают суицид, вот что меня больше всего интересует. Но на этот вопрос я тоже не узнаю ответа. Надеюсь что и не узнаю. За этим поступком скрывается невероятная боль.

Такое чувство, что я сломалась или перегорела очень давно

мне хотелось сказать: «почему, когда мы были маленькими, мы не замечали всю прелесть момента?» - но правда в том, что и взрослые мы не особо-то умеем наслаждаться жизнью и быть по-настоящему счастливыми

Каким бы волшебником ты ни был, самые прекрасные моменты нашей жизни всегда не запланированы. Как и самые ужасные, к слову.

Необычайно странно и одиноко. Как будто я наглухо отделена от всего мира пузырем, но не мыльным, который может легко лопнуть, а как будто железным, но почему то прозрачным. Иногда я такое чувствую в школе, но сейчас совсем по-другому.

-Жесть. Как вообще можно было в те древние времена в самолете летать, - говорю я.
- Ну я же летал.
- Ой, - говорю, - папа, мы уже сто раз слышали легенду, как ты стоя летал! Харе.
- Я сидел! У нас же были билеты. А стоя летели те, у кого билетов не было. Весь проход был забит.
-Ну так же нельзя, это ж противоречит всем правилам безопасности.
-Ой, детка, я тебя умоляю. Правила безопасности? В Тынде, в 93-м году?

сижу тут и понимаю.
я никогда ничего своего не делала.
все, что я писала, - правильные доклады, с правильным научным языком, правильными цитатами, правильно расставленными ссылками и таким же правильным списком (чужой) литературы.
все, что я рисовала, - перерисовки. с чужих рисунков или с натуры, нет никакой разницы.
все, что я рассказывала, - чужие истории.
вся моя музыка на самом деле чужая.
я выражаю себя сделанными кем-то мемами, чужими высказываниями, фотографиями, смыслами.
я заглядываю в себя.
и там так много своего невысказанного.
или, может быть,
там нет ничего.

Мне просто хочется лечь и исчезнуть.
Я смотрю на закаты каждый день из большого окна. И я задумаюсь - а ведь мы никогда не видели одно и то же небо. Мы никогда не видели одно и то же событие или одного и того же человека более, чем один раз.
Каждый день происходит что-то уникальное. Каждое событие влияет на нас.
Время идёт, и я покрываюсь мхом. Один шаг вперед и два шага назад.
Когда-нибудь вместо моей улыбки можно будет с трудом разглядеть лишь прах на асфальте.
Иногда мне страшно умирать, но в глубине души я стремлюсь к своему исходу.
Уверена, перед тем, как моё сознание растворится, я подумаю о том, что могла бы и лучше.
Надеюсь, я буду довольна своим концом.

Сон - это маленькая смерть. Тебе хочется просто закрыть глаза и перейти в автономный режим.
Мы умираем и перерождаемся каждый день. Просыпаясь, мы думаем "вот отстой".
Как давно вы улыбались своему отражению? Как давно вы обнимали того, кого действительно любите? Сколько вещей вы откладываете, зная, что умрёте сегодня и переродитесь завтра?
Вопросы, оставшиеся без ответа.
А я всё ещё хочу просто лечь и исчезнуть.
Погружаясь в сон, я разговариваю с Вселенной в своей голове, а на утро забываю об этом.

ненавижу каждую свою мысль, хочу никогда не думать.

со временем всё сложнее высказываться.

когда мне одиноко, я начинаю вспоминать людей, которых больше не существует в моей реальноти.

я никогда не понимала, есть у меня дереализация и деперсонализация, или нет. каких-либо критических моментов, с этим связанных, у меня не было (исключая психоз от nbome). но на постоянном фоне, у меня нет ощущения «я», я не понимаю, не знаю, кто я, какая я. не различаю большинства своих чувств и эмоций. не чувствую своё тело. вечно живу, как в тумане. ощущение нереальности (?). ощущение пустоты. но все это более-менее контролируемо. я срослась с этими ощущениями, они стали частью моего я.

В конце концов наступает момент, когда не надо больше планировать и размазывать по лицу мысли — а надо взять и сделать. И вот именно тогда я сливаюсь, и все начинается с начала, и дальше идёт по кругу. Как в компьютерной игре, где нужно нажать именно тогда, когда курсор проходит через центр. Чтобы все вышло.

Ловлю себя на том, что зачастую мне достаточно мысленно что-то пережить, и в реальности становится необязательно, и даже не хочется совсем. Но это какой-то неправильный путь, ведь нельзя бесконечно обманывать себя и свой мозг без последствий. Наверное.

поразительно, нигде не могу найти кнопку restart, чтобы начать все заново, с чистого листа и накосясить где-нибудь в другом месте.

Иногда хочется обычного человеческого - участвовать в беседах, высказывать мнение, делиться впечатлениями. Но внезапное осознание своей неловкости во всём этом - жёсткий и красивый удар в солнечное сплетение излишне самонадеянных мечтаний. И можно наматывать километры на пятки в вечернем тоскливом сумраке улиц, без устали репетируя в голове разговоры, которые никогда не состоятся. А можно читать книги, невероятные по сюжету и творческому воплощению автора в них, но никогда - абсолютно и никогда - ничего никому не советовать, не предлагать обласкать взором и словом. Я не чувствую себя обделенной в чем-то все эти долгие годы молчания. Но иногда проскальзывает - едкий, мелочный страх (молочные реки, кисельные берега), что я открою рот, но никто меня не услышит. И вот так - вдребезги - разлетятся тщательно взлилеянные намерения, и зря потраченные молекулы атф превратятся в пар.